Absolutament tots els racons del meu jo estaven dolorits i amb prou feines podia mantenir els ulls oberts, però l'ocasió ho mereixia; lentament vaig anar descobrint tot allò que, des del meu món estant, em mantenien en contacte amb la veritable realitat: les taques de llum que creia les faroles del carrer eren els d'una ambulància que restava a la vora d'on ens trobàvem tota aquella munió de gent, els tic tac famosos no pertanyien a un rellotge sinó a una màquina que em controlava els batecs del meu cor fatigat per tantes emocions, les veus que sentia eren les de la meva mare, els metges i els murmuris pertanyien a tot un conjunt de curiosos que s'arremolinaven al voltant, amb cara d'espantats sense cap intenció de moure's d'allà.
De què m'havien de curar? Jo només estava cansada i m'havia estirat al terra de la sala de casa meva... i per què collons em trobava al carrer? No entenia res... algú m'ho podia explicar???
Un altre regal de la poetessa belga Chantal Maillard... :) :
ResponEliminaUn hombre es aplastado...
Un hombre es aplastado.
En este instante.
Ahora.
Un hombre es aplastado.
Hay carne reventada, hay vísceras,
líquidos que rezuman del camión y del cuerpo,
máquinas que combinan sus esencias
sobre el asfalto: extrańa conjunción
de metal y tejido, lo duro con su opuesto
formando ideograma.
El hombre se ha quebrado por la cintura y hace
como una reverencia después de la función.
Nadie asistió al inicio del drama y no interesa:
lo que importa es ahora,
este instante
y la pared pintada de cal que se desconcha
sembrando de confetis el escenario.
Tuerzo la esquina. Apresuro el paso. Se hace tarde y aún no he almorzado.
De "Matar a Platón" 2004